И.С. Шмелев — роман «Лето Господне». Главная тема романа «Лето Господне» — историческая и родовая память, являющаяся основой незыблемости, устойчивости мира. Об этом писатель говорит уже в самом начале произведения, поместив в эпиграф известные пушкинские строки. В романе Шмелев описывает старую Москву, мир своего детства. Повествование идет от лица семилетнего мальчика Вани, который уверен в разумности, особом смысле существующего порядка. Время романа циклично, подчинено православному годовому циклу. Рождество и Пасха, катание в санях на Масленицу, яблочный Спас, крестный ход, именины, подготовка проруби на крещенье — все это живо предстает перед глазами юного героя, передавая неповторимую атмосферу старо- московской жизни. Праздникам и радостям противостоят скорби. Большой трагедией для Вани становится смерть отца: жизнь на время утрачивает смысл и разумность. Художественное пространство организовано у Шмелева по принципу расширяющихся концентрических кругов: дом — двор, Калужская улица — Москва — Россия. И Россия воплощает для Шмелева идеал патриархальной, народной жизни: «Я слышу всякие имена, всякие города России. Кружится подо мной народ, кружится голова от гула. А внизу тихая белая река, крохотные лошадки, санки, ледок зеленый, черные мужики, как куколки. А за рекой, над темными садами, — солнечный туманец тонкий, в нем колокольни-тени, с крестами в искрах, — милое мое Замоскворечье».
Б.П. Екимов — рассказ «Конец старого дома». В этом произведении герой-рассказчик описывает свой старый дом, его хозяйку, соседей, гостей, вспоминает о былой жизни. Это описание проникнуто глубоким чувством ностальгии, любви к своему родовому гнезду: «Весенним солнечным днем, в поселке, шел я домой. От асфальта повернул влево, на свою улицу, и остановился, словно впервые увидев ее. Цвели абрикосовые деревья. Наш поселок, наша улица всегда были в зелени: развесистые клены, высокие тополя, тутовник да вязы. А в последнее время их помаленьку заменяют абрикосами. И вот теперь я остановился, гляжу: улица моя словно сказка — в пенистом бело-розовом цвете. Все ушло: дома, сараи, заборы, — все отступило. Осталась лишь белым цветом одетая улица, до самого края, где молочно-розовая дымка сомкнулась, отсвечивая мягким серебром. Там — мой старый, родной мой дом. А это моя улица. В отъезде, в разлуке помнится все хорошее. И видится, словно снится, но это вовсе не сон, а майское утро, солнечное, теплое. Вокруг свежая зелень травы, деревьев, кустов смородины в золотистом цветении. У забора вздымается к небу белое, пахучее облако цветущей акации. Пчелы гудят. Нежно воркуют горлицы, просвистит и смолкнет синица. Это тоже не сказка, но лишь обычное весеннее утро возле старого дома. Которого теперь уже нет. Хотя он на том же месте: Пролетарская улица, номер двадцать пять».
